viernes, 9 de marzo de 2012

DESERTICO

Por V.



El ser era la nada. ¡¡¡Desertemos!!!!. Gonzalo Arango.

Se han referido a mí como aquel que no quiere nada de la vida, aquel de deambula peor que un vago sin saber a dónde ir y qué portar, han dicho "mejor fuese muerto", quizá ellos están haciendo lo correcto y saben para donde van, me rio en sus caras amortizadas por el tiempo y acomplejadas "amargadas" de lleno por creerse algo (ó alguien). 

Yo no me canso de vivir y de escribir, tengo las uñas de las manos mugrientas, mi chaqueta baleada, los zapatos rotos como las medias y mi corazón está al filo de un soplo, ni me importa sus alabanzas llenas de sarcasmos, estoy cansado eso si de intentar suicidarme con una idea, de acribillarme con poesía calibre nueve milímetros ó prosa de cañon largo; ustedes felices de cada fracaso mío y yo contento de cada vez que caigo, porque cuando me levanto sé más... no se retracten, solo y si por ventura sucede nos vemos donde todos paramos. c'est fini.