Por V.
"Se nace Poeta como se nace con ombligo"
Gonzalo Arango.
Me quema el sol y la soledad me apacígua, ya no me importa tanto el mundo y lo que suceda en él; son meras existencias intentando estar del lado que les garantice un poco de cielo, una tierra y quizá un combustible. Y eso del amor es plena falacia procreadora, aventurera y extorsiva. Yo no creo que ame alguien que lo mismo le da comerse un ser vivo asesinado por otras manos, cómo es que va a amar un ser que no se quiere ni a sí mismo. Imposible es dar lo que no se tiene; ¿y qué tenemos?; nos han enviado de paseo 365 días alrededor del sol y cuando volvemos somos los mismos. Sumése a cualquier fin la decepción de padecer en silencio una crisis elemental: la poesía ha muerto; la prosa esta inconclusa; la vida esta devaluada: que importa que mueran cien mil (100.000) personas si somos muchos, muchisímos, muriéndo de frío y de hambre, con una gota de petróleo contaminando mil litros de agua. Ya no estoy tan convencido de que el final será único, creo que serán muchos finales lamentablemente.